He tenio mucho tiempo para deliberar sobre esta obra en lo que me llevó leerla.

El Evangelio según Jesucristo no terminó por ser lo que esparaba. Fue eso, fue literalmente el Evangelio, pero no por Jesucristo... No se termina de entender la intención de Saramago al escribir esta historia, qué es lo que quiere demostrar. Termina por convertirse en no más que la versión bíblica –con trescientas páginas de más– de Crónica de una muerte anunciada.

Francamente, esperaba mayor humanización que la que este escrito puede darle a Dios y Jesucristo desde el realismo mágico y un narrador omnisciente, muchas veces divagante y poco original. Es más, hay partes en las que pareciera que el mismo Saramago se quedara sin ideas que justifiquen semejante cuento. 

Esta historia está hecha para ateos pseudointelectuales que buscan deletairse con cierto complejo de superioridad, de posibilidades divinas que sólo la ficción del hombre podrían original, y que no creen que puedan ocurrir, ni hayan ocurrido en realidad, que no quieren más que ver admitidos los fallos de la creencia. 

No se sintió como una historia curiosa, escrita en la fe de que se le pueda dar una explicación realista a los acontecimientos que han manchado este mundo por milenios, sino que fue un recuento de una historia ya contada tantas veces con las mismas equivalencias que ya conocemos que el argumento de la novela deja de ser relevante para pasar a ser redundante.

Quizás, fue esta intepretación de los hechos la que originó el resto de recuentos similares, pero no me voy a poner a estudiar los impactos de Saramago sobre la ficción religiosa en este momento. 

Podría haber sido mejor, no quiere decir que haya sido todo malo.